Guitou le baroudeur

Il traîne encore l’odeur des ports,

Le vent salé sur son vieux cuir,

Un bout de Madagascar en corps,

Dans ses silences, dans son sourire.

Les mômes l’appellent le vieux Guitou,

Il parle en l’air, il parle en mer,

Des îles rouges, des coups d’bambou,

Des avions fous et des éclairs.

Guitou, baroudeur, un peu brigand,

Un peu rêveur, un peu truand.

Il a des ailes sous ses paupières,

Tout comme son père auparavant…

Un jour il dit : “J’repars là-bas,

Faut voir si l’soleil brûle encore,

Si les nuits fument au bout des bars,

Si l’temps a mis mes rêves dehors…”

Mais sur l’tarmac, plus rien ne bouge,

Qu’un vieux coucou sous la poussière,

Le même moteur, la même peau rouge,

Que son daron perdu en guerre…

Guitou, baroudeur, un peu brigand,

Un peu rêveur, un peu truand.

Il a des ailes sous ses paupières,

Tout comme son père auparavant…

Il rentre au port, la mine un peu lasse,

Mais dans sa poche, y’a du sable chaud,

Un souvenir de son enfance,

Un bout d’Madagascar en peau…

Alors il traîne au zinc des halles,

Raconte aux mômes les ciels d’avant,

Un dernier rhum, un dernier bal,

Avant l’prochain coup d’vent…

Guitou, baroudeur, un peu brigand,

Un peu rêveur, un peu truand.

Il a des ailes sous ses paupières,

Tout comme son père auparavant…