Ballade vom Würfeltisch

Im Schankraum riecht es nach Met und Rauch, nach Leder, Erz und Teer,

am Würfeltisch sitzt manch ein Gauch, doch unser Blick geht mehr.

Ein Barde stimmt die Laute an, der Boden bebt im Chor,

wenn Chiller und Killer den Takt anschlag’n, singt jedes Ohr davor.

Hey! Für den Bund, für die Gilde, für die Stadt bei Nacht!

Chiller & Killer, Sturm und Schild, bis der Morgen lacht.

Hey! Für den Eid, für die Freunde, für das Reich im Licht!

Wer mit uns geht, der fällt heute nicht.

Die Karte liegt auf altem Holz, ein Kreuz im Nebelmoor,

dort wartet Gold und alter Stolz in einer Krypta vor.

Ein Dieb zählt leise jeden Schritt, ein Priester hält die Hand,

und wenn der Schatten schneller glitt, blieb unser Kreis im Stand.

Hey! Für den Bund, für die Gilde, für die Stadt bei Nacht!

Chiller & Killer, Sturm und Schild, bis der Morgen lacht.

Hey! Für den Eid, für die Freunde, für das Reich im Licht!

Wer mit uns geht, der fällt heute nicht.

Wenn draußen Schnee auf Pflaster fällt und drinnen Feuer knackt,

erzählt man sich von jener Welt, in der der Mut nicht wankt.

Und irgendwo im Becherklang schwört jedes Herz aufs Neu’:

Mit Chiller und Killer bleibt jeder Gang dem Guten treu.